Voci dal Mito, Storie di Eroi, Dèi e di Favole senza Tempo

Con questa 14.a puntata si conclude la storia a puntate dedicata a mia zia Aurò. Il podcast narrativo si intitola “Mammacuccurucua – Il canto che attraversa il buio”, è un romanzo di memoria e realismo magico che racconta la vita di Aurelia “Aurò” Dotto de’ Dauli, la zia cieca dall'infanzia che mi ha insegnato a “vedere” il mondo in modo diverso. Ho immaginato la Palermo dei primi del '900 per raccontare come Aurò perse la vista quando aveva solo 9 mesi.Ho raccontato dell'orologio a cucù che diventa il varco attraverso cui Aurò torna a parlare con me. Di Cicì, il colombo di gesso che al suo interno nascondeva un piccolo colombino di legno, un colombino misterioso che ha "permesso" alle storie del mio podcast di raggiungere mia zia oltre la soglia tra i mondi.Ma ho voluto concludere questo ciclo con una puntata allegra, quella che vi apprestate ad ascoltare. La puntata è dedicata agli scherzi telefonici che io e mia zia facevamo negli anni '70. Era un modo per farla restare viva, per restare bambina, per restare con me. Era questo il motivo degli scherzi telefonici che organizzavamo. E senza saperlo, grazie a quel vecchio telefono, stavo creando un modo per restare con mia zia perché il vero miracolo degli oggetti non è quello che fanno, ma quello che custodiscono.
Se questa storia ti ha ricordato una persona che ami, condividila con lei o con chi la porta ancora nel cuore.

Capitolo XIII – Epilogo: La corda dell’orologio,  capitolo che chiude il cerchio.  Qui la magia non scompare: si trasforma in quotidianità, in gesto, in memoria viva.  Ho scelto un tono intimo, quasi sussurrato, come si parla a qualcuno che è ancora lì, anche se non lo si vede.
Ogni sera, quando do la corda all’orologio, non sto solo caricando un meccanismo. Sto continuando un dialogo. Sto dicendo: «Sono qui.» E sto ascoltando una risposta che non ha bisogno di voce.
Il cucù che esce fuori tempo, il colombo di legno che si scalda, quel mammacuccurucua lieve che a volte riempie l’aria… non sono miracoli. Sono fedeltà. Sono amore che ha trovato un modo per restare.
Aurò non è un ricordo. Non è un’ombra. È una presenza che ascolta. Una presenza che mi accompagna ogni volta che racconto una storia, ogni volta che poso il colombo accanto al microfono, ogni volta che tiro la catenella senza superare quel punto invisibile.
E allora questo epilogo non è una fine. È un passaggio. È il momento in cui la sua voce e la mia si incontrano nel buio e fanno quello che hanno sempre fatto: si riconoscono.

Questo capitolo è il punto in cui tutto si ricompone.È il momento in cui la storia smette di essere solo ricordo, solo perdita, solo nostalgia — e diventa trasmissione, eredità, continuità. La rivelazione è il capitolo in cui il ponte tra me e Aurò finalmente si apre. Qui la magia non è un trucco, ma un atto d’amore che attraversa il tempo.  Questo è il momento in cui la storia respira come un essere vivo.
È il capitolo in cui io divento ciò che Aurò aveva previsto: colui che racconta.________________________________________Questo 12.o capitolo l'ho chiamato, La rivelazione. Nel podcast narrativo spiego che non si tratta di un miracolo.Mi sforzo di far capire che il miracolo è stato scoprire che l’amore trova sempre un modo per restare.Che la memoria non è un archivio, ma un luogo abitato.Che le storie, quando vengono raccontate, non riportano indietro chi se n’è andato…ma portano avanti chi resta.

“Mammacuccurucua” è un romanzo sulla memoria che non muore, sulla luce che abita il buio, e sul potere delle storie di tenere unita una famiglia oltre la vita.Un omaggio poetico a una donna che non ha mai visto un’alba, ma che ha insegnato a molti a riconoscerla.
Nel capitolo XI – assisteremo allo svolgimento delle proveCi sono momenti in cui la vita ci chiede qualcosa.Non per punirci, ma per prepararci.Aurò chiede a me tre prove: il buio, il suono, la memoria.E io le affronto come si affrontano i riti antichi: con paura e con amore.Per poter parlare ancora con Aurò, Giulio deve affrontare tre prove: vivere una notte nel buio totale, ascoltare il mondo come lei lo ascoltava, e ricordare una poesia senza immagini. Superate le prove, il colombo si anima e gli restituisce la voce della zia, che ora può ascoltare i podcast che lui registra.
“Una storia che si ascolta con gli occhi chiusi”Chiudi gli occhi.Respira.E lascia che Mammacuccurucua ti porti in un luogo dove il tempo non scorre: si apre.È la storia di Aurò, di un colombo di legno che vibra, di un cucù che parla fuori orario, di un telefono che diventa teatro.È un romanzo fatto di dettagli minuscoli e miracoli quotidiani, di risate improvvise e di silenzi che sanno abbracciare.Ascoltarlo significa imparare a vedere con l’udito, a ricordare con il cuore, a riconoscere la presenza anche quando sembra lontana.Il resto lo farà la voce.
 

Il Capìtolo X – Il colombo di legno, il capìtolo in cui la magia entra davvero nella Ѕtoria, ma lo fa con la stessa delicateɀɀa con cui Aurò ha sempre attraversato il mondo.
Quando la vita porta via prima Gisè, poi Anna e infine Aurò, Giulio resta con un vuoto che non sa colmare. Ma un giorno, mentre dà la corda all’orologio a cucù — gesto rituale che Aurò gli ha insegnato — un colombo di gesso si rompe, rivelando al suo interno un colombo di legno cavo, capace di vibrare, tubare e aprire un varco tra i mondi.
 
“Mammacuccurucua” è un romanzo sulla memoria che non muore, sulla luce che abita il buio, e sul potere delle storie di tenere unita una famiglia oltre la vita.
Un omaggio poetico a una donna che non ha mai visto un’alba, ma che ha insegnato a molti a riconoscerla.

Cresciuta nella Palermo dei primi del Novecento, Aurò perde la vista a nove mesi per un errore medico, ma non perde mai la capacità di vedere ciò che davvero conta. Accanto a lei vivono le sorelle Maria e Anna, custodi affettuose di un universo domestico fatto di gesti, suoni, profumi e parole che sostituiscono gli occhi. E accanto a lei c’è Cicì, un colombo che diventa compagno, guida e simbolo di un legame misterioso con ciò che sta oltre il visibile.
Il narratore, Giulio, nipote amatissimo, cresce al suo fianco: la accompagna nelle passeggiate, le insegna a telefonare, ascolta con lei i romanzi radiofonici della Rai, impara a vedere il mondo attraverso i suoi sensi. Quando la vita porta via prima Gisè, poi Anna e infine Aurò, Giulio resta con un vuoto che non sa colmare. Ma un giorno, mentre dà la corda all’orologio a cucù...

“Mammacuccurucua – Il canto che attraversa il buio” è un romanzo di memoria e realismo magico che racconta la vita di Aurelia “Aurò” Dotto de’ Dauli, una donna cieca dalla prima infanzia che, nonostante un destino crudele, attraversa il mondo con una grazia luminosa e un’ironia disarmante. (...)Il narratore, Giulio, nipote amatissimo, cresce al suo fianco: la accompagna nelle passeggiate, le insegna a telefonare, ascolta con lei i romanzi radiofonici della Rai, impara a vedere il mondo attraverso i suoi sensi.

“Mammacuccurucua – Il canto che attraversa il buio” è un romanzo di memoria e realismo magico che racconta la vita di Aurelia “Aurò” Dotto de’ Dauli, una donna cieca dalla prima infanzia che, nonostante un destino crudele, attraversa il mondo con una grazia luminosa e un’ironia disarmante.Il narratore, Giulio, nipote amatissimo, cresce al suo fianco: la accompagna nelle passeggiate, le insegna a telefonare, ascolta con lei i romanzi radiofonici della Rai, impara a vedere il mondo attraverso i suoi sensi.

“Ascoltare è attraversare”
Mammacuccurucua è una storia che non chiede di essere capita: chiede di essere attraversata.È un viaggio fatto di suoni che diventano immagini, di ricordi che tornano a bussare, di voci che non smettono di cercarsi.Ascoltarla significa entrare in una casa dove il buio non spaventa, perché ogni ombra custodisce una luce.Premi play e lascia che il canto ti accompagni: Aurò è lì, da qualche parte oltre il silenzio, pronta a mostrarti il mondo come lo vedeva lei.

Quinto capitolo di “Mammacuccurucua” - Gli anni del vento, è un romanzo sulla memoria che non muore, sulla luce che abita il buio, e sul potere delle storie di tenere unita una famiglia oltre la vita.
Un omaggio poetico a una donna che non ha mai visto un’alba, ma che ha insegnato a molti a riconoscerla.